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jueves, 29 de diciembre de 2016

#TalDiaComoHoy de 1934 se estrenaba en Madrid "Yerma"...




El 29 de diciembre de 1934 Federico García Lorca estrenaba en el Teatro Español de Madrid su obra “Yerma” con su compañía teatral “La Barraca”. El papel estelar fue interpretado por Margarita Xirgu, uno de los mitos teatrales del siglo XX. La relación entre Lorca y Xirgú ya venía de atrás ya que con él ya había protagonizado la obra “Mariana Pineda”, basada en la vida Marina de Pineda Muñoz, y su lucha contra la restauración del absolutismo en la España del siglo XIX.  Yerma está ambienta en un entorno rural, y junto con “Bodas de sangre” (1933) y “La casa de Bernarda Alba” forma parte de lo que se ha denominado la “trilogía lorquiana”.

Lorca definió “Yerma” como un poema trágico, lleno de simbolismo cuyo tema central es la esterilidad y la fecundidad. El agua tantas veces mencionada en la obra, puede representar la fertilidad, la vida, la esperanza cuando se habla del agua que corre, que fluye, mientras que el agua estancada en un pozo es todo lo opuesto. Cuando en la obra se habla de la arena, de la  sequedad, simboliza la infertilidad, mientras que las flores y la leche materna nos hablan de la alegría ante la maternidad. También hay un tema subyacente en la obra, el tema de la moral, de la honra, del respeto a los convencionalismos sociales por encima de la libertad del individuo, esa moralidad que subyuga a Yerma a hacer aquello que la sociedad espera de ella, y esto se repesenta cuando en la obra se hablan de los muros, de los impedimentos que nadie puede cambiar... "Algunas cosas no cambian. Hay cosas encerradas detrás de los muros que no pueden cambiar porque nadie las oye”. 

lunes, 19 de diciembre de 2016

Lluvia




Conociendo un poco a la autora... Luján Fraix 

Nacida en Argentina, Luján Fraix ha cursado profesorado de Letras (Castellano, Literatura y Latín), ha asistido al taller de narrativa y poesía “Encuentros” de Rosario-Argentina durante 15 años. Ha obtenido  premios, diplomas y medallas; además de participar en más de cincuenta antologías compartidas de difusión nacional y en diarios y revistas literarias. Ha publicado cuatro libros: Amor Verdadero (poemas, 2000), Molinos de Viento (cuentos, 2002), Septiembre (poemas, 2007) y El silencioso grito de Manuela (novela, 2015).
Podreís encontrar más información de Luján Fraix en sus blogs Lujan Fraix y El árbol de Dianaen su página de autor en amazon, en su página de Facebook y Pinterest.

sábado, 10 de diciembre de 2016

#TalDiaComoHoy de 1830 nacía la poetisa Emily Dickinson...



Emily Dickinson nació el 10 de diciembre de 1830 en la ciudad norteamericana de Amherst (Massachusetts) en el seno de una familia de prominentes figuras políticas e intelectuales. Fue criada en un ambiente puritano, profundamente religioso y escricto, que hizo mella en su personalidad, convirtiéndose en una persona, solitaria, sensible, tímida, y que apenas salía de casa. A diferencia de muchas de las mujeres de su época, cursó estudios en la  academia de Amherst y en el seminario femenino de Mount Holyoke. Desde muy joven empieza a escribir poesía influenciada por los poetas William Wordsworth,  Ralp Waldo, Robert y  Elizabeth Barrett Browning, John Keats y William Shakespeare.

El hecho de que su madre pasara sus últimos años de vida postrada en una cama, hizo que Emily tuviera que cuidar de ella. Y esto provocó que desde 1855 tan sólo saliera de su casa para hacer las compras, dar largo paseos con su perro y asistir, muy de vez en cuando, a exposiciones y fundaciones benéficas, el resto de su tiempo lo dedicaba a su poesía. Pero a finales de 1861, con apenas treinta años de edad, tomó la drástica decisión de recluirse en su casa y rehuir las visitas, empezando a vestirse exclusivamente de blanco, siendo lo que ella misma denomino “mi blanca elección", y desde entonces comenzaron a llamarla “la mujer de blanco”. Su vida se limitaba a escribir poesía y mantener correspondencia con su familia y amigos. Su extraña fobia a los demás hizo que pasara los últimos quince años de su vida encerrada en su habitación, falleciendo de nefritis el 15 de mayo de 1886. 


A pesar de escribir unos 1.800 poemas a lo largo de su vida, Emily se negó a su publicación, pensando que no eran dignos de ser leídos por nadie, y sólo unos pocos tuvieron acceso a ellos, estando entre ellos su amiga la escritora estadounidense Helen Hunt Jackson, quien insistió en vano a la publicación de sus obras. Tan sólo consiguió que Emily publicara un poema en una antología sin que apareciera su nombre y cuatro poemas más, de forma anónima, en un periódico local.

domingo, 27 de noviembre de 2016

lunes, 14 de noviembre de 2016

Aquí me escribo





     Esta no es una carta llena de lamentos.
     Esta no es una carta que espera por respuestas.
     Esta no es una carta que expresa alegría.
Sencillamente…
Esta, es una carta. No fue pensada para nadie, me la dedico a mi memoria. 
Caluroso 10 de abril, cada moneda en mi bolsillo pesaba como 20 gramos de añil pero en términos jocosos, “eso no vale lo que pesa”. En su mera existencia, en mis bolsillos cargaba nada, pero resulta que la nada también tiene un peso.
El valor de las cosas me lo enseñó mi madre cuando dejó que se quebrara mi vaso favorito, puso en mis manos cinta adhesiva, pega de barra vieja, un gel fijador y un molde de circunferencia. Un set de herramientas poco útiles en separado, pero juntas eran la respuesta a mi predicado. Pensé.
En ese vaso preferido disfrutaba de mis limonadas caseras, de esas que le colocas rodajas del cítrico para agregarle “fuerza” al sabor, que más allá de solo refrescar, te nutriera bajo el arduo sol de la sequía del mes de abril. 
Cada tarde de mi juventud se asocia en una serie de recuerdos que saben a limón dulce, acompañado con el toque de torta de pan que hacía mi abuela por las tardes a las 4pm, un clásico que atesorar seguro.
Mi infancia fue sencilla. Poco sufrimiento, desilusiones del crecer, revelaciones al paso del tiempo y proyección con pubertad cercana entre un espacio y otro. Vida simple, pensaba.
Lo único que siempre me ha jodido la paciencia ha sido el espíritu de la emoción, el carácter espeso del sentimentalismo. Emociones que se desbordan en diferentes direcciones, tediosas en ciertas situaciones, hermosas y exquisitas a lo largo del destino. Pero siempre cargadas de poder, control y descontrol. Un caos bien edificado.
Desde el final de mi pasado, y en el continuo de este presente me siento orgulloso de haber acumulado fragmentos de consciencia. Un conjunto de piezas disparejas que hoy en día me facilita el reto de vivir la vida en plenitud, evitando aquél encierro y el desalojo latente de la eternidad incierta del mañana.

miércoles, 2 de noviembre de 2016

Ojalá tenerte en mis aguas




Ojalá tenerte en mis aguas,
como surcos en la tibia arena
serán mis uñas recorriendo tu cálida piel.
Besaré lo que el tiempo me ha robado,
acariciaré todo lo que he deseado,
en ese sinsentido de quererte sin tenerte,
donde siempre acabo amando,
muriendo infinitas veces
bajo mis manos, tus dedos.
Ojalá que no cese el balanceo
silente de nuestros cuerpos,
donde hambrienta me guío,
tus manos… mi ancla,
mi puerto, mi faro, mi fin,
dóblame hasta sentirte morir.
Tus labios, las olas
un único rumbo,
siente mi palpitar,
bebe mis tormentas,
si es tu boca la que llama,
no le negaré la palabra.
Ojalá celebremos el amor
robándole gemidos a las nubes,
viajemos al lugar en donde nacen los soles,
lleguemos al corazón de la luna donde
amanecen los días bañados de perlas marinas.




"Una gota de agua, sí puede escribir su propia historia, podría explicar el universo para nosotros"
Lucy Larcom



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martes, 25 de octubre de 2016

Alfonsia.... dispuesta a todo



Ser hija de una familia itinerante me enseñó desde pequeña que la vida no es fácil pero, que hay que vivirla con valentía, decisión y haciendo lo que amamos en todo momento. Trece años tenía cuando dejé la fábrica de gorras para convertirme en actriz de teatro e ir de un lugar a otro buscándome el sustento, tan joven era, que aquella vida terminó por asfixiarme, pero eso si, fue mi primer contacto con las mejores obras del teatro clásico y contemporáneo.
Volví a Buenos Aires, con una maleta casi vacía, para enfrentarme a una ciudad llena de entusiasmo que recibía las hordas de inmigrantes como esperanza de manos que producirían riqueza y que a cambio, recibirían una nueva vida. En aquellas fechas, llegaste Alejandro y le diste un nuevo sentido a mi vida, haciéndome aún más fuerte sin tener miedo a enfrentar, junto a ti, una vida que se abría a la esperanza, hijo mío.
Maestra de escuela que escribía poemas que me dictaba el alma. Sonrío al recordar que alguien dijo que sorprendía mi poesía escrita desde adentro, algo que no era común en los poetas de aquella generación. Versos leídos y publicados por Amado Nervo, amigo de tertulias y tardes de lectura y poesía. Difícil es la vida del poeta, llena de frustraciones pero, la voluntad no me abandonó nunca y escribía, siempre escribía, sin buscar el reconocimiento que poco a poco fue llegando. La llegada de Horacio Quiroga fue un salto de emoción en mi vida, tan distintos éramos, pero tan  necesitados el uno del otro. Su parte de locura era el complemento a mi sosiego y por un tiempo brille a su lado.
Como fracaso recuerdo mi obra de teatro escrita con tanto anhelo, lo que quizás, fue la causa de no transmitir emoción al público pero, llegó el momento en que mi poesía empezó a ser conocida y a ganar un prestigio inesperado, sobre todo, entre mis iguales. Poesía en la que las mujeres se sentían identificadas, que les recordaba su sexo y la oscuridad en la que ese tema estaba envuelto. Entonces, hasta la puerta de mi casa llegó un día Gabriela Mistral, admirada poetisa que quiso conocer a la Alfonsina de la que había oído hablar y de la que había leído tantos poemas.  Y una tarde de octubre, en la Peña del Café Tortoni, conocí a Federico y fue tanto lo que su sensibilidad me alcanzó, tanta la admiración que despertó en mi, que le dediqué un poema “Retrato de García Lorca”.

lunes, 24 de octubre de 2016

Piel amarga







Conociendo un poco al  autor... Michele Gentile


Michele Gentile nació en Ostia ( Roma – Italy ) el 4 de enero de 1972. Dedicado a su ciudad, ama el mar y la naturaleza, comenzó a componer versos a los diez años, ganando numerosos premios y concursos escolares. Fundador y organizador del Premio Internacional de Poesía para niños y adolescentes "Un Mar de Poesía", creador y organizador de las "Cartas de viaje" evento nacionales socio-culturales, creador y organizador del Festival Nacional de la poesía "La fortaleza de los Poetas", secretario nacional del Movimiento Internacional de Poesía "Poetas del Mundo". ". Ha publicado las novelas "El Aliento del mar", "Los Rasguños de la oscuridad" y "El paralelo Reloj". "Las piedras en el río", "En el camino" y "Vivo aquí" para la poesía. Finalista y ganador de varios concursos literarios nacionales e internacionales,  y muchos de sus poemas han sido publicados en antologías y colecciones de poesía. Frases, aforismos y poemas de Michele están en portales "PensieriParole", "Frasi.net", "Aphorism.it", "Frasicelebri.it", "El Recherche.it" y “ Oggiscrivo.it “
Más información de Michele Gentile....



domingo, 9 de octubre de 2016

#TalDiaComoHoy.... John Lennon cumpliría 76 años


John Lennon nació el  9 de octubre de 1940 en Liverpool, conocido por todo el mundo como como uno de los  legendarios miembros de “The Beatles” y como compositor de las míticas “Imagine” o  "Give Peace A Chance”.Lennon fue asesinado en Nueva York el 8 de octubre de 1980, junto tres semanas después de haber publicado su álbum “Doble Fantasy”, tras haber pasado retirado de la escena musical cinco años para poder criar a su hijo Sean.  
No es muy conocido que Lennon público dos libros de relatos, poemas y dibujos. El primero fue publicado el 23 de marzo de  1964 con el título de “In his own write”, una particular colección de 31 poemas y cuentos donde ya nos anticipaba sus creencias anti-sistema.  El libro llegó a vender 50 mil copias en su primer día en las tiendas británicas. Y aquí os dejamos la lectura que hizo el propio Lennon en la televisión del poema con el que titula su primer libro.  

                    

XXV







Más de Verónica Calvo en su blog Tinta de Sueño 




viernes, 7 de octubre de 2016

Edgar Allan Poe, el maestro del terror


El poeta y escritor Edgar Allan Poe nació el 19 de enero de 1809, en la ciudad estadounidense de Baltimore, es una figura imprescindible del romanticismo literario, y uno de los maestro del relato corto. Fue de los primeros escritores estadounidenses en intentar vivir de sus obras, hecho que le ocasionó graves problemas económicos que se agudizaron al desoir su familia sus peticiones de ayuda debido a sus continuas desaveniencias. En 1835 contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, cuando ésta tan solo tenía 13 años. Su esposa padecía tuberculosis y sus síntomas se agravaron por los continuos rumores de infidelidades de Poe, llegando a decir ésta en su lecho de muerte que su marido era quien la había matado. Virginia murió el 30 de enero de 1847 y su prematura muerte causó en Poe una gran impresión, quedando abatido por su pérdida y de la cual sólo encontró refugio en la bebida. Este hecho también se ve reflejado en sus letras ya que suele ser un motivo recurrente en sus obras la muerte de una bella joven,  tal y como se efleja en dos de sus obras más conocidas "El Cuervo" y "Annabel Lee"




jueves, 8 de septiembre de 2016

Los extreminadores



LOS EXTERMINADORES

Hubo dos amigo durante la Segunda Guerra Mundial  muy poco conocidos para el público en general: Frederick Lindemann y Arthur Harris, ambos eran ingleses, el primero a pesar de su apellido porque tenía un padre alemán; emigró a Inglaterra desde muy pequeño y pasado el tiempo se hizo muy amigo de Sir Winston Churchill. Lindemann era superdotado, inventó un motor aeronáutico sin fallos para la aviación inglesa moderna, y lo perfeccionó para que aguantase los giros bruscos en el aire, para probarlo el mismo decidió pilotar el avión  experimental. Sobresalía en física, química y economía, y especialmente era un genio de las matemáticas aplicadas. Cuando estalló la guerra Winston Churchill lo convirtió en su ayudante personal para los asuntos de la guerra. Lindemann creó la primera matriz gráfica donde se resumía la producción industrial y costes de un país entero, poniendo los cimientos de la economía planificada moderna, de esta forma Churchill podía ver la evolución del conflicto de un solo vistazo, en gráficas económicas y matrices de producción.

Pero cierto día, Lindemann se interesó por los informes de bombardeo de la RAF, y vio que los mismos hablaban que 2/3 de la carga de bombas del mando de bombardeos, no conseguía destruir las instalaciones de producción industrial alemana. En el preciso instante que Frederick estaba estudiando este informe, se produjo durante la batalla de Inglaterra un hecho fortuito, unos bombarderos ingleses se desviaron de su ruta y dejaron caer sin intención sus bombas sobre un suburbio berlinés. Hitler se lo tomo a pecho y el pacto de caballeros que impedía bombardear ciudades se extinguió, al día siguiente Londres era bombardeada. Lindemann acabó su reflexión acerca del informe de la escasa efectividad de los bombardeos ingleses, y lo presentó en un documento bajo el nombre “Dehousing Policy”. ¿Qué venía a decir ese nuevo informe? Pues, era sencillo hasta para un niño perverso, explicaba con números que el sistema de bombardear las industrias y unidades militares no acabaría causando un daño completo a Alemania, que había muchas probabilidades de errar blancos tan concretos, así que proponía cortar la producción económica alemana, destruyendo las casas de los obreros de la fábricas, con ellos dentro, sin obreros las fábricas se pararían, y emitió un dictamen donde proponía bombardear las ciudades de día y de noche, de más de 100.000 habitantes haciendo hincapié en destruir barrios de civiles, y sus infraestructuras como mercados, colegios o cines. En especial decía, deben destruirse a conciencia las barriadas residenciales.

#TalDiaComoHoy... se publicaba "El viejo y el mar"



#TalDiaComoHoy de 1952 se publicada "El viejo y el mar" del escritor estadounidense Ernest Hermingway...

“El viejo y el mar” es uno de las obras más bellas que Ernest Hermingway pudo escribir, y es, quizás, su obra más famosa. Hermingway lo escribió en Cuba, en 1951 y nos cuenta la historia de un viejo pescador cubano, que un día, después de varias semanas sin ninguna suerte, consigue que un gran pez pique en su anzuelo, y a partir de aquí nos narrar la lucha entre ambos, donde cada uno espera la rendición del otro, mientras la barca se va alejando cada vez más de la costa. Fue el último trabajo de ficción publicado en vida y es considerado uno de las obras más destacadas de la literatura del siglo XX. Esta obra fue publicada el 8 de septiembre de 1952,  recibiendo Hermingway por ella el  el premio Pulitzer al año siguiente y el premio Nobel de literatura por toda su obra en 1954. Est novela ha sido llevada varias veces al cine, y es la adaptación de 1958 protagonizada por Spencer Tracy, una de las más conocidas y populares. 






sábado, 6 de agosto de 2016

La puta polla #poema




              

                                                                 
                      
         Más de Frank Morris en su blog Soy Tierra Quemada 


domingo, 31 de julio de 2016

Belleza embrujada



Hace mucho tiempo, cuando la Península Ibérica estaba dividida en numerosos reinos, existió uno con un joven rey al frente. Era Edmundo, rey de Aquitania, que heredó el trono siendo adolescente al morir su padre en una guerra con el reino vecino de Maulica. Edmundo, desde niño, tenía un amigo casi inseparable llamado Adomis, al que nombró capitán de su guardia. Un día el joven rey Edmundo fue sorprendido y capturado por el monarca del reino vecino mientras cazaba furtivamente en sus bosques. Ambos reinos estaban en paz, pero el delito era muy grave, por lo que Adomis, al enterarse, partió rápido en busca de su mejor amigo y rey.
Al llegar a Maulico entró en palacio con los honores de un embajador y pronto solicitó la liberación de su rey. Fue recibido en audiencia por el rey Gambler, monarca de Maulico, y sus esposa Cleverina, ambos ya algo ancianos. Gambler quería la paz, pero no podía liberar a Edmundo fácilmente, por lo que pidió consejo a su esposa. Así Cleverina ideó una solución original e ingeniosa y se la comunicaron a Adomis. El rey Edmundo permanecería cautivo en una torre de palacio hasta que Adomis resolviera un misterio antes de quince días. Adomis quedó sorprendido y preguntó qué cosa. 
A lo que Cleverina respondió:
- Ya que usted es un apuesto y noble caballero deberá cumplir un desafío de su altura. Se trata de responder a ¿qué quiere realmente la mujer?.
Adomis quedó perplejo, no podía entenderlo. Pero no podía hacer nada, sólo partir de inmediato en busca de la respuesta a aquella extraña pregunta. Y así hizo. Nada más llegar a Aquitania empezó a interrogar a las mujeres de la Corte, pero éstas no pudieron especificar una respuesta única. Algunas le dijeron que ante temas importantes o vitales siempre tenían al padre, o las casadas al marido, para responderlas o resolverlas. En los días siguientes continuó interrogando al resto de las mujeres del reino, solteras, casadas, viudas, incluso a prostitutas. Y ninguna le ofreció una respuesta convincente.

Los amorosos




El poema "Los amorosos" de Jaime Sabines, recitado por el propio poeta.


Más de Símar en su blog Imagenes Habladas


miércoles, 20 de julio de 2016

El puente




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Todo empezó en las orillas. Las formadas por un río que corría con un caudal limpio, traslúcido, pero bravo. En cada una de esas orillas un pequeño poblado con casas, en su mayoría de piedras, con techos de tejas mohosas y muy juntas unas de otras, como dándose calor. Los dos pueblos se asemejaban tanto que parecían verse en un espejo y sus pobladores, vecinos que vivían las mismas situaciones diarias y hasta compartían las mismas esperanzas. Pero, les separaba el río.
Acostumbraban a hablarse, casi a gritos, de una orilla a la otra y como vecinos bien avenidos, sabían de los nacimientos y muertes o, de las bodas y bautizos de la otra aldea. Las mismas historias contadas de padres a hijos y también, amores que nacieron tras mucho tiempo de miradas y sonrisas en la distancia. Pero, sin saber muy bien cómo habían surgido dentro de aquella maraña de bosque y acostumbrados al ruido del agua, no había un puente que los acercara. Caminaban unos seis kilómetros río arriba, hasta el lugar donde caudal era más estrecho, para encontrarse con la gente de la otra orilla, entonces intercambiaban productos de sus cosechas o chismes que los mantuviera al día.

martes, 19 de julio de 2016

Entre la soledad y la memoria






"Sobre las olas de la vida, en el vocerío del viento y del agua, 
el pensamiento del poeta está siempre flotando y bailando".


 Rabindranath Tagore

Más de Verónica Calvo en su blog Tinta de Sueño 




jueves, 7 de julio de 2016

Me llamo James Osorio, Capullo

 
 
 Ruido de barrotes…empieza otro día…

Me hago una bola en mi cama de piedra (o de mierda, que es lo mismo) mientras la realidad se mezcla con mis sueños creando una simbiosis realmente irreal, pero dulce como ella sola, que me sumerge en una utopía de felicidad pura, amén de proporcionarme un subidón mañanero muy pero que muy gozoso. Lo aguanto. Trato de que ese trozo de paraíso mental se me quede clavado en el cerebro para poder ser por siempre feliz, pero es imposible. Los ruidos chirriantes y horribles de siempre me sacan de mi ensueño hecho de cabello genital de ángel para traerme de vuelta a la cruda realidad de estar viviendo en el ano infectado del mismísimo demonio. En un desesperado intento de volver a mi Edén, hago todo lo posible para volver a evadirme, como un palurdo que intenta, sin lograrlo, que mediante el “dubi-dubi” se le vuelva a poner tan dura como la cara del rey. Pero esa es una tarea hercúlea donde las haya así que desisto enseguida.    
 Me levanto de un salto procurando mentalizarme para lo que me espera, pero el frío y el malestar me golpean de tal forma que caigo rendido de rodillas. Derrotado antes de empezar a luchar, menuda miseria la mía. Un día de estos no tendré fuerzas ni para mover este ataúd errante lleno de desperdicios al que llamo cuerpo, acabándose así mi desafortunada odisea psicotrópica por los oscuros arrabales de la existencia. Me cago en la puta… Últimamente no puedo evitar ponerme ñoño y sentimental, he debido de coger algún virus maléfico de mierda. Consigo incorporarme de milagro, apoyado en la pared de mi mugrienta celda, y cierro los ojos con fuerza para poder detener el enorme caudal de dolor y paranoia que revienta mi organismo, pero solo consigo morir un poco más con cada respirar, con cada bocanada de aliento perdido en manos de mi puta desgracia. Casi no puedo ni con mi alma. Necesito un tiro en la sien para sentirme bien.

Me entretengo un rato en mi mundo, pensando sobre las degeneraciones más sórdidas posibles, hasta que me doy cuenta de que me están observando. Abro los ojos con mucha “parsamonia”, porqué sé lo que me espera. Un garrulo, tan grande como descerebrado, me mira a través de unos “birojos” ojos, negros como su propia alma, de la misma manera que un paleto sureño mira a sus ovejas encerradas, con la superioridad que le da el saber que tarde o temprano te acabará dando por el culo. Literalmente. O literanalmente. Da lo mismo, la cosa es que estoy bien jodido. Daría lo que fuera por no tener que ver a estos engendros retrasados nunca más. Joder, ya te digo. Me rebanaría el escroto al cero de la misma. ¿Dónde ostias hay que firmar? Lo que sea con tal de no sufrir más humillaciones, vejaciones y palizas de estos malnacidos. Pero no nos engañemos. La única salida es el suicidio, y no pienso regalarles ese placer.  

domingo, 12 de junio de 2016

Un miércoles cualquiera...



Apenas comenzaba la mañana de un miércoles cualquiera, y María se disponía de nuevo a repasar como cada día el trabajo pendiente. 
Como siempre, tan minuciosa, se dispuso antes a elegir cuidadosamente la música de fondo, esa que siempre acompañaba a su sonrisa al entrar a su despacho.
Y mágicamente, “Russian Red” comenzó a surcar el aire dibujando notas que sorteaban archivadores, carpetas y… preocupaciones.
Lentamente, como rumiando los segundos, pasó la primera página de la libreta para releer con cuidado sus notas del día anterior. Como cada jornada.
Todo estaba allí. Desordenadamente ordenado.
Y trufados entre dibujos, trazos y garabatos que solo ella entendía, se rebullían los folios y las notas que radiografiaban todo el trabajo de muchas mañanas. Quehaceres en los que ella siempre se dejaba el alma.
Un perfecto guión de cine, como plasmado en el espacio-tiempo por unas manos que parecían dibujar en el aire; antes de anotar sobre las cuadrículas, ideas, destinos… toda una vida que transcurría entre aquellas cuatro paredes. Su vida y la de los que la rodeaban.
La luz penetraba suavemente por el ventanal, a su espalda, como arropándola; y ese calor la reconfortaba, le daba la energía que necesitaba junto a aquel café sin azúcar que humeaba ya sobre la mesa.
Por fin se acercaba el fin de semana, pensó, mientras saboreaba el primer trago y el calor se hacía cómplice en su garganta; y Jose, la esperaría con aquellos abrazos dormidos que ella necesitaba, que los dos necesitaban después de tantos días difíciles…

domingo, 5 de junio de 2016

Me (te) reconozco




"Mi piel está grabada con tus señales y no hay ni agua que pueda
lavarlas sin dejar mi nombre borroso, desteñido y sin sonrisa".


Gioconda Belli 

Más de Verónica Calvo en su blog Tinta de Sueño 



miércoles, 4 de mayo de 2016

El traje de la novia



En 1952 una jovencísima Audrey Hepburn se encontraba en Roma filmando la película “Vacaciones en Roma” con el actor Gregory Peck. Una tarde se acercó hasta el Atelier de las hermanas Fontana, famosas en aquel momento por introducir la moda italiana a nivel mundial. Su encargo fue un vestido de novia ya que empezaba a organizar su boda con el industrial británico James Hanson. Quería un vestido único, exclusivo y de corte romántico. Zóe, Micol y Giovanna, se dedicaron personalmente de aquel encargo. Con frecuencia, durante los descansos del rodaje, la actriz se escapaba para las pruebas y estaba encantada con el diseño del vestido. Pasadas unas semanas y ya con el vestido terminado, la pareja dio por terminado su compromiso y suspendió la boda. Audrey les pidió a las famosas modistas que buscaran a una bonita joven italiana que estuviera a punto de casarse y cuyos recursos no le permitieran tener un traje de novia y se lo regalaran. Amabile Altobella fue la afortunada en lucir el primer traje de novia, aunque secreto de Audrey Hepburn…

Hubo una época en la que la radio, era el único contacto directo con el mundo del que podían presumir los pueblos más apartados de las grandes ciudades. La información y la música, o los folletines a los que se hacían asiduos tanto hombres, como mujeres, era una forma de reunirse en torno a un aparato que les invitada a soñar y desear todo lo que aquellas voces transmitían.

domingo, 1 de mayo de 2016

Querida mamá... (#DiaDeLaMadre)

   





Me pregunto por qué siempre espero este día para decirte cuanto te quiero, sabiendo cómo se ilumina tu mirada y se endulza aún más tu sonrisa cada vez que te lo digo.
Hoy quería escribir bellas palabras que describieran mi amor y gratitud, pero ya lo han hecho los poetas. Cada verso es un sentir que canta la alegría o el dolor de las madres, porque como vosotras, nadie conoce mejor ambos sentimientos por el ser al que le han dado la vida. Cada poema es un pedacito de alma que te quiero regalar, cada uno de ellos está envuelto en tiernas caricias y palabras que, a veces silencio, pero que laten profundamente deseando ser pronunciadas. Feliz día mamá.

Club poetas quiere felicitar a todas las madres del mundo. Una vez más lo hacemos con letras, porque es nuestra forma de hacerles llegar nuestros mejores sentimientos. Hoy no podemos olvidar a ninguna. Ojalá que el viento nos ayude para que estos bellos poemas lleguen hasta las que hoy sufren ante la impotencia de no poder aliviar el dolor de sus hijos.

sábado, 30 de abril de 2016

jueves, 28 de abril de 2016

Gachufla






El autor y su libro... Alejandro Campoy Fernández y "VerS.O.S y otro dilemas" 
Alejandro Campoy Férnandez  es el autor del libro “VERS.O.S. y otros dilemas”  (2015),  un libro difícil de beber si vas "leído". En él, el autor dirige poemas profundos a todas y cada una de las mujeres que han poblado su vida y han contribuido a mejorarla pues, como nos dice el autor, "es una forma elegante de hacerlas el amor, al menos, una vez más". Le ha costado publicarlo pues inevitablemente contiene parcelas de intimidad y a nadie le gusta desnudarse ante la mirada vestida de los demás. Original en el formato y modesto en cuanto a número de ejemplares porque la obra lo reclama. Es una declaración de guerramor, personal y profunda, libro escrito para ellas, pero con el objetivo de que nunca lo lean.